Thơ tình Edward Thomas

CÚ VỌ

 

Tôi đi xuống trong hoàng hôn cháy đỏ

Bụng đói và cơn gió lạnh thấu xương

Đói và lạnh nhưng bỗng nhiên vui mừng

Khi tôi nhìn thấy bên đường quán trọ.

 

Tôi lấy rượu, sưởi ấm bên bếp lửa

Chìm vào âm thanh của lá mơ màng

Nhưng đánh thức tôi vào lúc nửa đêm

Tiếng cú vọ kêu sao mà sầu não.

 

Dường như nghe ra trong lời của cú

Nhắc tôi về một tòa án lương tâm

Rằng tôi tìm nơi ẩn náu trong đêm

Còn những người khác chắc gì có thể.

 

Đồ ăn của tôi trở nên mặn quá

Khi tôi nghe tiếng cú vọ trong đêm

Rằng những đồng đội đang ngủ ngoài đồng

Bao người lính dưới sao trời lạnh giá.

 

The Owl

 

Downhill I came, hungry, and yet not starved;

Cold, yet had heat within me that was proof

Against the North wind; tired, yet so that rest

Had seemed the sweetest thing under a roof.

 

Then at the inn I had food, fire, and rest,

Knowing how hungry, cold, and tired was I.

All of the night was quite barred out except

An owl’s cry, a most melancholy cry

 

Shaken out long and clear upon the hill,

No merry note, nor cause of merriment,

But one telling me plain what I escaped

And others could not, that night, as in I went.

 

And salted was my food, and my repose,

Salted and sobered, too, by the bird’s voice

Speaking for all who lay under the stars,

Soldiers and poor, unable to rejoice.

 

 

CÂY DƯƠNG LÁ RUNG

 

Những cây dương đứng ở ngã tư đường

Trên những nhà trọ, lò rèn, cửa hàng

Những cây dương suốt ngày đêm trò chuyện

Cây chỉ im trong thời tiết mùa đông.

 

Tiếng đe búa ầm ĩ từ lò rèn

Từ nhà trọ vang lên những tiếng ồn

Và những bài ca mà ai đó hát

Cây đã nghe trong suốt năm mươi năm.

 

Tiếng của cây không chìm trong tiếng ồn

Và trong đêm khi đường phố vắng tanh

Cây vẫn thì thầm dường như mời gọi

Những âm hồn quay trở lại trần gian.

 

Khi đã yên trong quán trọ, lò rèn

Cây trong ánh trăng mờ ảo đêm thanh

Dù đêm giông bão hay đêm chim hót

Vẫn đợi hồn ma trên ngã tư đường.

 

Có thể một mai biến mất tiếng ồn

Thì vẫn còn đâu đó những hàng dương

Dù thơ tôi người ta không còn đọc

Thì vẫn nghe tiếng xào xạc hàng dương.

 

Dù cho gió thổi nhưng lá vẫn còn

Những nhà thơ cũng như những cây dương

Có những nỗi buồn không ai hiểu được

Dù nhiều người không thích những cây dương.

 

Aspens

 

All day and night, save winter, every weather,

Above the inn, the smithy, and the shop,

The aspens at the cross-roads talk together

Of rain, until their last leaves fall from the top.

 

Out of the blacksmith's cavern comes the ringing

Of hammer, shoe, and anvil; out of the inn

The clink, the hum, the roar, the random singing—

The sounds that for these fifty years have been.

 

The whisper of the aspens is not drowned,

And over lightless pane and footless road,

Empty as sky, with every other sound

Not ceasing, calls their ghosts from their abode,

 

A silent smithy, a silent inn, nor fails

In the bare moonlight or the thick-furred gloom,

In tempest or the night of nightingales,

To turn the cross-roads to a ghostly room.

 

And it would be the same were no house near.

Over all sorts of weather, men, and times,

Aspens must shake their leaves and men may hear

But need not listen, more than to my rhymes.

 

Whatever wind blows, while they and I have leaves

We cannot other than an aspen be

That ceaselessly, unreasonably grieves,

Or so men think who like a different tree.